Aunque nadie nos lea - annlea.net

Encara em queda temps per descobrir.

Corren - Gossos



No está bien que yo lo diga porque es un secreto, pero volvimos a ganar.

Me refiero al tándem Nadal-Anado.

Él a estas horas está cansado e incubando un odio irracional hacia el polvo de ladrillo que le arruina las zapatillas y le deja los calcetines irreconocibles. Tiene 22 años y ya incuba la demencia que lo volverá loco. Ni siquiera en eso es tan distinto ¿verdad?

Puede que alguien se pregunte acerca de la responsabilidad que yo tengo en el triunfo. Ese alguien aparece primero como muy poco avispado, y luego como muy curioso. ¿Es que acaso queremos saber de todo?

Me dices que el amor igual que llega pasa.

Me llamas - Jose Luis Perales


Estoy subiendo relatos antiguos a Annlea. De comienzos del 2006. Hace ahora tres años que fueron escritos. ¿Por qué los subes? Porque con ellos Annlea se convierte en nuestra memoria, recordatorio de lo escrito si es que queremos recordar que era lo que discurríamos entonces. Que era y cómo lo plasmábamos en papel.

Seguro que no imaginamos que un día el país más poderoso del planeta tendría un presidente negro. Negro y sobradamente preparado, al menos en apariencia, dos novedades para romper la tradición.

Páginas y páginas  de Sánchez Ferlosio, envejecido de sabiduría y difícilmente transitivo para mi escaso caletre, para decirnos trabajosamente algo tan evidente como que la historia está escrita con verdades que no lo son tanto de cada vencedor y mentiras que tampoco de cada vencido; que los vencedores, como el cliente del aforismo mercantil, siempre tienen razón aunque sea tan frecuente que no la tengan y que la hipocresía de cada sonrisa encubre crueldades con la misma hipocresía, que suele denunciarse respecto del vencido, pero casi nunca cuando atañe al vencedor. Filosofía y filología, a lo mejor al final una sola cosa, pero tampoco tendrán razón los estructuralistas, o por lo menos no toda la razón, por muy tentadoras que resulten las veladuras de sus tesis, que vendrían a reducir todo a la niebla, que pudiendo ser y ocultar, puede que en el fondo no sea más que esa sustancia húmeda y nacarada en que se disuelve la somnolencia escéptica.

Hay una fuente de agua clara,
helada,
que nace en un monte que yo tengo,
es mío, según las leyes de los hombres,
pero no doy abasto a beber
su agua viva,
¿qué he de hacer?
¿dejarla ir? Alguien
la tomará para sí
antes de que llegue al valle
y ya no será mía,
mi agua clara,
mi agua
viva.
¿Por qué, si toda ella
me pertenecía?
Bajando mi ladera, el agua canta.
Si la bebiera yo toda,
se acabaría la canción,
que es eco de la voz
del buen padre Dios,
de Quien es el agua
que yo
pensara
mía.